Vellón de sombra tu dolor distante,
humo crecido en tus pupilas quietas
como un eclipse que divide al tiempo,
con gesto de puñal, en dos tristezas.
Algo de tí disuelve los relojes,
el rasgo del silencio, las fronteras,
y echa a andar por andamios invisibles
sobre callados pies de luna presa.
Algo de ti sucede en el transmundo
de pausadas orillas que se quiebran,
de azorados espejos a mansalva,
de lámparas intactas, pero ciegas.
Y yo me quedo sin saber qué abismo,
qué juramento, qué razón, qué huella,
sobre la exacta mediatriz del llanto,
mordiendo las herrumbres de tu ausencia.
© Ariel Giacardi
Órden del libro
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▼
2007
(47)
-
▼
julio
(47)
- Sin título
- Título
- A manera de prólogo
- Tu tiempo sin eclipses
- Sin cadenas
- Si fuera una mañana
- Los látigos sin tiempo
- Por sucederse
- El hacedor de recuerdos
- Tu piel invicta
- Sin decir cuántas estrellas
- En un mar de relojes
- Ella
- Del amor sometido
- Del amor convexo
- Cuerpo a cuerpo
- El rumbo del ocaso
- La furia sin vocablo
- Para fundar tu sed
- Mi vuelo secreto
- Labios de arcilla
- Los años arrojados
- Un sueño de acuarelas
- Los enigmas del aire
- La piel que llora
- Sin que la sombra
- Sobre pies de abismo
- Mi dolor a tientas
- Las noches de mi ausencia
- Esa luz que fatiga
- La que esperaba
- Encendiendo las nanas
- Pies de luna
- Apagar el tiempo
- Ya no me atrevo
- Del amor menguante
- De cuál naufragio
- Las aristas de la culpa
- Tus brazos sin mí
- En el alivio
- El vértigo propicio
- Con tu voz de callar
- Esta luna de rodillas
- Poema urgente para tu ausencia
- Como siempre
- Si después
- El canto esencial
-
▼
julio
(47)
Biobibliografía
Ariel Giacardi, Porteña, Córdoba, 1968. Reside en Santa Fe desde 1972. Ha publicado * Extranjero de la luz, * En torno de tu nombre, * No dejes que amanezca e * Historias de uno.
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