Hoy me duele la noche más que nunca.
Hoy me crece un desorden de puñales
en la memoria. Déjame, estoy triste,
cierra la puerta, por favor, y márchate.
Una saliva áspera y caliente
me recorre las vísceras, me arde,
y a paso de cerrojo me confina
a esta cólera gris como una cárcel.
Naufragio por naufragio, se levantan,
envueltos en sus sayas miserables,
los años arrojados a la muerte
por la mano imprudente de la sangre.
Hoy me duele la noche más que nunca
(el llanto siempre es demasiado tarde),
pero déjame a solas, estoy triste.
Cierra la puerta, por favor, y márchate.
© Ariel Giacardi
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Órden del libro
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▼
2007
(47)
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▼
julio
(47)
- Sin título
- Título
- A manera de prólogo
- Tu tiempo sin eclipses
- Sin cadenas
- Si fuera una mañana
- Los látigos sin tiempo
- Por sucederse
- El hacedor de recuerdos
- Tu piel invicta
- Sin decir cuántas estrellas
- En un mar de relojes
- Ella
- Del amor sometido
- Del amor convexo
- Cuerpo a cuerpo
- El rumbo del ocaso
- La furia sin vocablo
- Para fundar tu sed
- Mi vuelo secreto
- Labios de arcilla
- Los años arrojados
- Un sueño de acuarelas
- Los enigmas del aire
- La piel que llora
- Sin que la sombra
- Sobre pies de abismo
- Mi dolor a tientas
- Las noches de mi ausencia
- Esa luz que fatiga
- La que esperaba
- Encendiendo las nanas
- Pies de luna
- Apagar el tiempo
- Ya no me atrevo
- Del amor menguante
- De cuál naufragio
- Las aristas de la culpa
- Tus brazos sin mí
- En el alivio
- El vértigo propicio
- Con tu voz de callar
- Esta luna de rodillas
- Poema urgente para tu ausencia
- Como siempre
- Si después
- El canto esencial
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▼
julio
(47)
Biobibliografía
Ariel Giacardi, Porteña, Córdoba, 1968. Reside en Santa Fe desde 1972. Ha publicado * Extranjero de la luz, * En torno de tu nombre, * No dejes que amanezca e * Historias de uno.
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